Je ne vis plus que par procuration, dans le passé, avec cette nostalgie de nous deux. Je passe des heures à effleurer tes photos, nos images de bonheurs fugaces, à tel point que je me demande s'ils étaient bien réels en fait. N'était-ce pas plutôt un si doux rêve que celui de notre amour ? Je caresse le papier, tes cheveux, je souffle sur une mèche pour la faire s'envoler au-delà de ton sourcil, voir ton regard et mourir dans tes larmes. Je te murmure des mots fous, plus les uns que les autres, en espérant que tu les entendras, en priant pour que le vent te les apporte et que tu en prennes soin.
Délicatement, je dessine le tracé de ton visage, les courbes de ton corps sont en moi à jamais. Du menton, toujours pudiquement un peu baissé, je remonte vers ta joue, ta peau est si douce à cet endroit... Frissons d'émoi. La caresse sensuelle du bout de mes doigts s'arrête ici. Une larme vient tâcher l'encre de la photo qui prend alors un ton sépia. Une larme de plus, de trop, ton sourire se voile, ton souvenir s'étiole, il me reste de toi ta sublime beauté gardée précieusement au fond de mon coeur. Il me reste cette photo pleine de pleurs, en forme de fleurs aux contours un peu flous, et cette terrible envie que ton souffle s'anime en un baiser mignon de tendresse sur mes lèvres entrouvertes.